Мои песочные часы ведут бесчинный образ жизни -
Они чихали на чины, и даже дьявол им не брат.
Песка безудержная сыпь, при всей его дороговизне,
Не может быть ничем иным, как только символом растрат.

Один как перст торчу в ночи при свете энной сигареты -
Ну, хоть какой-нибудь просвет в краю кротов и обезьян.
На кухне кончились харчи, но я чихать хотел на это -
Часам чихающим в ответ и просто потому, что пьян.

И сыт - по горло, за глаза – бесцветных дней безвкусной пищей.
На две диеты сесть готов, пока в дурдом не замели.
Но кто ответит за базар и хоть малейший смысл отыщет
На этой ярмарке понтов, где каждый встречный - пуп земли?

Течет песочная струя точить стеклянные пороги.
Бурлит напористая спесь, а рядом омут мутит бес.
И чую очень остро я, что жертвую до жути многим,
Пытаясь тупо преуспеть на поле призрачных чудес.

Предчувствия, что жгут висок, ни разу мне не изменяли.
У этой сказки нет конца, который радовать бы мог.
Исправно сыпется песок, встает вопрос: не из меня ли?
И как-то глупо отрицать нормальный, в принципе, итог.