На камни ложится ветер,
мелодия - на слова...

Но будни порой - как вертел,
а время в них - жернова:
В заботах печаль прожарьте,
стирая мечты в муку,
пеките пирог с азартом
и пойте:
- Душа, ликуй!
Она, как баржу, потянет
мирское с собой - на свет,
пропавший за странной гранью
судьбы и бесплодных лет.


Но ветер поет, на камни,
играя, стекает звук,
И слышится:
- Амен. Амен.
И радуга - будто лук,
На нём - золотые стрелы,
Они улетают вдаль,
И помнится: ведь хотелось,
А всё не сбылось - так жаль...
Ужалит оса пребольно:
В несбывшемся не прожить.
А песня о лучшем молит,
Надежды растут, как сныть.

На камни ложится ветер,
мелодия - на слова.
Где разница между смертью
и тем, что душа жива?