… и тогда не помогут припарки, пилюли, уколы —
просто где-то среди меня прорастает полость.
незаметно, незримо, негаданно прорастает,
наполняя собой нутро, но внутри пустая
не пропишут врачи порошка от подобной травмы,
не поймают ее на тропинке кардиограммы.

просто сутки становятся сгустками отчего-то:
моя полость со мной ходит под руку по субботам,
изучает закаты, планирует это лето
и отчаянно курит ночами мои сигареты,
вспоминая о том, что когда-то, возможно, будет,
поливает цветы и на счастье не бьет посуду.

и когда нависают над городом толщи влаги,
моя полость царапает тщетно листок бумаги,
словно веря что душу возможно зашить листами
но чего с нее взять – ведь она изнутри пустая,
ведь она междунотие чуткой канвы клавирной
в партитуре чудного, но все же живого мира.