Осенний Маре Нострум дик и грозен,
в штормах грядёт преддверие зимы,
хоть в ноябре приходят не морозы,
а одиночество, ну, как тут не штормить?

Несут на берег звуки нелюдские
провалы волн, как чудища оскал.
Из бездны рвётся, бесится стихия,
стекая по щекам прибрежных скал.

Удел - метаться ей под низким небом,
но не кипеть уже - не тот накал.
Устало солнце - тусклый шар нелепый -,
хоть в предзакатье цвет у пены ал.

Багрец и охра царствуют на склонах,
кудряво обнимая бухты круг,
пытаясь скрыть болезненные стоны
морских, земле неведомых зверюг,

и острый визг альта, и баритон, и
тяжёлый, как беда, глубинный бас...
Стремятся в небеса морские тонны,
пропитываясь светом про запас.

Вобрав его, опять летят смиренно,
роняя клочья пенной бахромы,
обратно вниз...
Ноябрь. Обыкновенный.
И Маре Нострум, как всегда, штормит.