(навеяно впечатлениями моего сына, посетившего по научной необходимости место, обетованное разными людьми)
Не до видов. В груди ядовито. Нужен бинт. Лопнули обручи в Мёртвую Заводь солёных вин. От винта! Да, вина. И сухим остатком удивленно плачет стена, правая наполовину. Хай-АМ, Ха-ИМ, ВОт ВАм! Построим стены длиннее древних во сто крат на беду бедуинам!
Побе-ее-да! Бе-е-е-е...
Автоматчики у дверей пабов глядят в утробу. Кружатся пушки стеклянных кружек. Шок! Вынимаются ядерные стержни из авторучек. Просвечивается нутро.
(А вдруг что другое, не то?!!!!).
Из кейса люди пейсов вынимают конспект и осматривают его справа налево. Чтоб неповадно! И ты качаешься на волнах исхода в заводи, где завяз не один человек, где закон формален как семь колен, где ботаники делят цветы на своих и чужих.
Сейчас всё сложно… Но вот пару недель назад ковбои из самой Америки приехали, здешним фермерам помогать. В средствах информации было их фото в БГ (а чуть раньше — в JFK). …А стиш-то в двадцать первом опубликован…
Или сны. Так мне представляется Бен-Гурион сейчас, в момент войны и опасности.
Береги себя
Но вот пару недель назад ковбои из самой Америки приехали, здешним фермерам помогать. В средствах информации было их фото в БГ (а чуть раньше — в JFK).
…А стиш-то в двадцать первом опубликован…