(навеяно впечатлениями моего сына, посетившего по научной необходимости место, обетованное разными людьми)

Не до видов. В груди ядовито.
Нужен бинт.
Лопнули обручи в Мёртвую Заводь солёных вин.
От винта!
Да, вина.
И сухим остатком удивленно
плачет стена,
правая наполовину.
Хай-АМ, Ха-ИМ,
ВОт ВАм!
Построим стены длиннее древних во сто крат
на беду бедуинам!

Побе-ее-да!
Бе-е-е-е...

Автоматчики у дверей пабов
глядят в утробу.
Кружатся пушки стеклянных кружек.
Шок!
Вынимаются ядерные стержни из авторучек.
Просвечивается нутро.

(А вдруг что другое, не то?!!!!).

Из кейсов люди пейсов
вынимают стихи
и осматривают их справа налево.
Чтоб неповадно!
И ты качаешься на волнах утробы
в заводи, где завяз не один человек,
где закон формален как семь колен,
где ботаники делят цветы на своих и чужих.