* * *

Наступит понедельник — я вернусь
встряхнуть твою «пастушескую грусть»
и рядом быть, и слушать безотказно
хоть сто веков — нам некуда спешить.
Перебирая пёрышки души,
ты будешь рассуждать о самом разном,..

...а на моих сумбурных берегах —
всё тот же неуёмный шум и гам
на фоне безвоздушья ожиданий,
привычка ничего не успевать,
и я, увязнув по уши в делах,
не вписываюсь в образ первозданный,

но оставляю новые следы...
От инея мир кажется седым,
продуманным, впечатанным и жёстким,
торжественно-печальным: «были дни»,..
«пройдёт и это» — прошлое саднит
и нависает сумрачно и плоско.

Пройдёт — и ладно. Будущий уют
из были позапрошлого совьют,
домой слетаясь, времена и птицы.
Так декабрём уже посеян май,
пока ещё не слышен, безымян,
но прорастёт и заиграет в лицах.

Я молча верю в эти семена
И в то, что неизбежна встреча нам,
исчерпанная засухой предвстречья,
и, кажется, что больше не нужна...
Но из зимы рождается весна —
безмысленно-зелёно-безупречна.

Так я вернусь?!
Ты только подожди:
срифмуются нечётные дожди,
отмоют холст от призрачных «как будто»...
Всё сможет быть, когда наступит срок —
в наш понедельник, метко между строк —
тебе меня ни с кем не перепутать.