Париж, Париж, паришь и пролетаешь,
качнув фанерным крашеным крылом.
Одетый а la russe (не из Китая ж) –
короче, в то, что в шкафчике былО.

Здесь снова без белья бастуют прачки,
здесь жёлтый мяч ворсинками оброс –
надеешься на первую подачку,
вполне себе такой Ролан Гаррос.

Протянешь губы, словно клюв утиный,
к вину от благороднейшей лозы.
Но Эйфелевой башни паутина
не выдержит крыловской стрекозы.