Поздно глаза закрывать и плакать, сырость вокруг разводить и слякоть, хочется жить, так живи - не вякай, губы сожми и жди. Надо заканчивать тары-бары, в тёплой каморке у папы Карлы, нет ни кораллов, ни мамы Клары - только надень очки — и ты увидишь, что в мире этом песня твоя по-другому спета и ни одним, ни вторым куплетом не повторяет путь во времена твоего пространства, где дураки, отходя от странствий, нет, не умнеют от постоянства, просто они живут. Каждый по-своему, не похоже. Кто-то кладёт, ну а кто-то ложит на неудачи и всё, что может им помешать найти в собственном доме свободу мысли, спрятанный в погребе старый рислинг, новый роман от Агаты Кристи, первым сказать прости.
Ладно, не слушай сверчка за печкой, много живу, но увы не вечен, видно поэтому долог речью, сбивчив, излишне строг. Вижу, уснул. Эхехешки, парень, как бы хотелось узнать, что варит время тебе. Может сладкий кари, может и горький суп.
Знаешь, я верю, что всё сойдётся, ключ не нашёлся, но светит солнце, звёзды моргают в твоё оконце. Нет никаких причин голову прятать в песок и думать, что ты единственный самый умный, жил здесь когда-то такой же юный, первый из буратин.
Он очень долго служил хорошим. Не обижал ни людей, ни кошек. Но, понимаешь, богатство всё же счастья не принесло... Помню, шептались в потёмках совы — жизнь не построить на всём готовом, ей только дай хоть малейший повод — тут же макнёт в дерьмо.

Жаль, я не знаю конца рассказа. Не получилось сложить все пазлы. Может, когда-нибудь, эту сказку автор допишет, но… не обещает, такое дело — что у него на душе кипело, выплеснул он, да и солнце село и поманило сном.