Иллюзии в реальность вносят правки.
Впиваются иксодовым клещом,
высасывая разум, как пиявки
дурную кровь из тела. И ещё
питают страхи явно и подспудно,
дают ростки в сознании больном.

По душной, тесной лавочке посудной
начнёшь метаться раненым слоном,
скрывая толстокожестью ранимость.

По выжженной земле своей души
за маленьким бескрылым серафимом
за грань миров с надеждой поспешишь.

Сквозь льды и пламя, бездну и потопы,
ведут в края летающих китов
безвременья нехоженые тропы.
И ты не можешь не идти на зов,
не слыша как фальшивит голос скрипки,
но, следуя за помыслом благим.

Нельзя исправить ни одной ошибки.
Сменив одно безумие другим.