Он утром встаёт и бреется бритвой Оккама, Прилежно срезая всё лишнее подчистую. Мелькнёт недомыслие: "Видела б только мама!" — Но мама не видит, поскольку не существует.
Потом он на кухню шаркает шагом жертвы, И думает: "Время близится к катастрофе". Он ставит в жерло вулкана мятую джезву, И варит, и варит горчащий утренний кофе.
А после берётся за солнечную пирогу, Плывущую грузно по долгим тысячелетиям, И лопасть весла приближает мир понемногу, В котором нет места его позабытым детям,
Где город оскален подобием злого рифа, Где факелом светит бессовестная свобода — Индейский оракул, осколок былого мифа, Бессмысленно втиснутый в мёртвый язык народа.
Опубликовано: 16/07/22, 20:12
| Просмотров: 188
Загрузка...
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]