Я пишу к Вам, Мадлен… я пишу, потому что не выжить.
Может быть, мои письма теперь никому не нужны...
Закрываю глаза и как будто становятся ближе
Наши редкие встречи, до этой безумной войны.
Вы мне снились: смеясь, согревая дыханием руки.
Непослушные рыжие пряди летели в глаза.
Вы шептали: "Не будет войны и не будет разлуки!
Будет прошлое лето и всё возвратится назад."
Я лежал среди поля, несжатого мирной страдою,
И не слышал разрывов, не видел летящую смерть,
Лишь неловко и нежно поправлял Ваши пряди рукою.
Я был счастлив, Мадлен, что готов наконец умереть...