Ещё стоят без листьев яблони,
один лишь майский ветер дразнится.
– Что прочитать сейчас, друзья мои?»
– Читай что хошь, какая разница...

За всё хорошее и доброе
опять поэта бьют прохожие.
А тётки в окна смотрят кобрами,
ворчат «По шее, да по роже бы!»

Из носа кровь, в глазах кромешится.
Стихов наслушались, и явно им
так нравится, что руки чешутся
вломить за все хореи с ямбами.

Поэту не дожить до пенсии,
ему бы праздности и вымысла.
Да коньяка ещё – напейся, и
гляди, что там из сора выросло.

В моменты нравственного выбора,
нельзя юлить и малодушничать:
«Эй, мужики, мне на дуэль пора.
Меня и так убьют, как Пушкина!»