...потому что люблю тебя нежно и вероломно, забывая как звать наутро, себе не веря. Так, наверное, входит в свой дом паломник: ищет икону, а везде только двери, двери...
Это странно, и это больнее, чем ранить пальчик, и сухим языком пунцовую каплю слизывать. Дожидаться ночи, где свечи от счастья плачут. Ощущать, как тепло пробирается к сердцу снизу.
Мона Лиза смотрит, и взгляд её так спокоен, словно всё, что было и будет – навеки с нами. Ночь, стихают трамваи, мелодии, ветры, войны. Остаёмся лишь мы – со стихами, свечами, снами.
Но пальчик всё же слишком уменьшителен для взрослого чувства.
Про пальчики пусть пишут мальчики : )
Спасибо, Жиль де Брюн, это очень здОрово!