Даже того, кто почти из железа
Могут заточкой проткнуть у подъезда.
Могут, конечно, но чаще бывает -
Ржавой стрелой нелюбовь протыкает
Сердце, которое вовсе не камень.
Сердце на лист истекает стихами.
В строки неровные капают буквы
Цветом раздавленной пальчиком клюквы.
Вовсе не бантики вяжет девчонка,
Нити мечтаний рвутся, где тонко.
Грустный сценарий маленькой пьесы
Пишет для нас госпожа Неизвестность
Пёрышком гибким по белому телу,
Тенью зависнув над тоненькой веной.
Только стихами кричи. Лишь стихами!
Пусть только строки из вен вытекают.
Очень непросто бывает поверить
В то, что мечтаний закрытые двери
Дрогнут однажды полосочкой света…
Только любовь приглашает на небо.
Опубликовано: 22/01/23, 22:15 | Последнее редактирование: Grek 22/01/23, 22:40
| Просмотров: 489 | Комментариев: 5
Но я жду. Я верю. Я надеюсь. Я всегда буду ждать. Даже когда совсем совсем нечего
клон заблокирован
Нефабричное? Несфабрикованное? Artisan, короче...ага)
Ещё один клубочек к лету – на новый лист. И снова в клетку. По белой площади скользят слова, не люди. Чем согреться в холодном сне.? В горячем сердце? Чей обладатель так озяб что даже фе(н)ечке со стажем поверить в чудо трикотажа и в силу вязанных вещей на миг короткий станет дико – сама вязала, звякнет льдинка. Не бренд известный и вообще...
Какой состав, с каким процентом? –
метель сомнения фальцетом
внутри поднимут голоса.
И дама мода клацнет клатчем.
Но...я опять свернусь в калачик,
оставлю пальчики – кусай.
Ни к городу, и не к селу я все превращаю в поцелуи, их – в телефон. На весь экран, в твои пасьянсы и косынки, откуда кто-то скинул ссылку на чей-то пошлый инстаграм...А я, доверчивая дуня, в ознобе вечном (вдруг ты умер?) заболеваю тяжелей – опять цепляю новый вирус...
Но все равно вяжу. На вырост. Слова. На этот раз – в жилет.
Светляк, и Вовкин, и кэп. Всех как корова языком.
И Пристань взломана. Ни один коммент не проходит