Чёрный...

Мочёный в джине белый хлеб
клюет ночами чёрный ворон....

Чтоб заглушить предсмертный холод,
вливаю алкогольный бред
в бездонный хаос мирозданья.
Сломав запреты в подсознанье,
сквозь опиатный дым кальяна
пером ловлю подлунный свет.
Сложив на жизнь и смерть памфлет,
кричу в плену самообмана —
Мне без любимой и желанной
на этом свете места нет...

Я не томил в руках синиц,
хватало женщин, денег, фарта.
О чём тогда тревожно каркал
один из чёрных вещих птиц?
У темных дней на побегушках
холоп, незначащая тушка,
процентный шиш от миллиарда
типичный образ небылиц
теперь герой моих страниц,
где всё поставлено на карту.
Во флёре пьяного азарта
держу свой предпоследний блиц.

Назавтра в рубриках газет напишут —
Он был вечно молод!

Клюет ночами чёрный ворон
Мочёный в джине белый хлеб...