О, крошка, моё солодце,
дитё квасного суслика,
дрожжащая на солнце,
рожь-дённая быть вкусненькой.
(Ах, как стекала щедро ты
по усикам-колосьям,
эфирясь под пещерами
разнузданного носа!)
Цветёшь теперь болотная,
под крик ретивых аистов,
и с мягкими породами
в Единое сливаешься.
Вгрызаются и коцают
из с-квас-жены эмоции,
да траурная музыка
звучит для травмы пузика.

2019