Натяг
Древнее солнце
на жилистом чёрном прессе
кубик жилой растит.
Непреодолимые стены,
слабый пол,
потолок сил.
Не выходя за рамки,
висела себе невесело
картина моего мира.
Катили над ней пол второго
под непрекращаемый марш
(первый – уже того).
В крайность очасовевший,
явью скорбящий лучник,
в судорожном тиктаке
целил в меня кроваво.
Быстрее всё с каждым градусом,
с точно похожим солнцем.
Окна делались тише,
реже скрипели двери.
Эпохи моей опахало
выветрило следы,
ведущие в продолжение, –
в ждущее ничего.
2020
Опубликовано: 25/05/23, 18:41
| Просмотров: 160
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ] |