Древнее солнце
на жилистом чёрном прессе
кубик жилой растит.

Непреодолимые стены,
слабый пол,
потолок сил.

Не выходя за рамки,
висела себе невесело
картина моего мира.

Катили над ней пол второго
под непрекращаемый марш
(первый – уже того).

В крайность очасовевший,
явью скорбящий лучник,
в судорожном тиктаке
целил в меня кроваво.

Быстрее всё с каждым градусом,
с точно похожим солнцем.

Окна делались тише,
реже скрипели двери.

Эпохи моей опахало
выветрило следы,
ведущие в продолжение, –

в ждущее ничего.

2020