На ристалище листов, на ристалище
Не хватает бранных слов, битва та ещё.
Под обломками мечей, лат ошмётками,
Проступают всё ясней, рифмы чёткие.
А нечёткие, в пыли кровью харкают.
Их тела видны вдали, за помарками.

В поединках, в групповых - всё по взрослому.
По крови шагает стих, аки посуху.
Чудеса творит для сих малых, избранных,
И попутно гасит в них искры диспута.
Если кто и возразит старым правилам,
Быстро стих его сразит и поправит всё.

На ристалище листов, на ристалище,
Умереть любой готов, вера та ещё.
И сражённые слова, рифмы павшие,
Помещаются едва в ямы страшные.
И гниют в черновиках кметы многие.
Не увидят их в стихах судьи строгие.