Холодная осень, промозглые будни
без лишних мерцаний, цветных переливов,
дороги, залитые ведьминым студнем
с оттенками мутных и ржавых толинов.
Бесовская осень ветрами раздета,
снижаются тучи и давят металлом.
Мы здесь на Земле? Это наша планета?
Как мало земного осталось, как мало.
Застыли в безвременье чёрные брызги,
туман, как придётся, над зоной развешен,
и ждут появления сталкерских жизней
"подарки" судьбы - комариные плеши.
Что в будущем? Небо замёрзнет? Тоскливо.
Мы сами тепло от себя отдалили.
И что-то (а может быть - кто-то?) лениво
в картинке шевелится - не от Дали ли?
Мертвецки устали, на ощупь, бесследно
идём, без надежды вернуться обратно...
Последняя гайка с извилистой лентой
уже улетела к пустому закату.