Нас на Парнасе точно не распнут,
Пегасами не разорвут на части.
Смешны им поэтические страсти -
Стихами бичевать упрямый люд.

И проповеди наши, им смешны,
И притчи переделанные нами -
Всё то, что пережёвано устами
Под равнодушным шариком Луны.

Там о высоком грезят, чуть дыша.
И до высокого достав небрежно,
К своим ногам его спускают нежно
И нежно- нежно топчут не спеша.

И виноградный сок стекает с ног,
Чтоб после, превратясь в вино хмельное,
Хмельным стихом изгнать из них дурное,
Чтоб каждый о высоком думать мог.

А мы предпочитаем алкоголь,
Столь крепкий в неестественном процессе,
Что каждый стих, как стресс верхом на стрессе,
Как боль, которая рождает боль.

А на Парнасе этой боли нет.
И мы, попав туда по воле рока,
Во всём разочаруемся жестоко,
Жестокости не испытав в ответ.

Земным поэтам непонятен суд,
Где приговором будет - невменяем.
И за стихи, крылатыми конями,
Не разорвут. И даже не распнут.