Вестникам скорби носиться, метать горы грома.
Чёрным, посмертным крепом солнца им не обвить.
Армагеддон, рагнарёк - это ли суть, на кромке
волн и ракушек нежится остров простой любви.

Где-то там - больной и страдающий от безумства,
нищий на Веру, тягу к свету летит с горы -
мир, кнопку жмёт, что скорлупка куриная хрустнув,
катится огненным колесом в тартарары, -
чур,чур меня!...ловят солнце как мячик пальмы,
боком бежит приливной волной шустрый краб, -
время атолла застыло - полëт нормальный:
дети, коляски, влюблённые - стоп, - пора!
В час последний,
приготовленный нам скорбной долей,
в миг, когда кажется - амба и весь мир погиб.
Верю, я и ты живы - нежимся на атолле.
Вне доступа протянутой нам мёртвой руки.