Где разнотравье морем разлилось, 
душистым, многоцветным и беспечным,
и звонко пели косы в сенокос,
идёт война —  стреляют и калечат.
Без сожалений топчут сапоги
медовых трав разросшиеся  всходы — 
стреляй, солдат, ведь мы теперь враги!
Пусть бьёт «арта» по вражеской пехоте.
Коварен враг. Но кто он этот враг — 
такой же парень, с тем же самым матом,
и с мамкой, и с женой…  как вышло так,
что мы друг друга косим автоматом.

Свой урожай здесь соберёт война — 
от рваных трав поднимется под вечер
из белокрылых бабочек волна
и полетит в сияющую вечность.
***
По поверьям многих славянских народов, бабочки — души умерших