Август. Он густ событиями с кровью.
Мир жил спокойно,
Но август напрочь отнимал здоровье
И жизнь - шли войны.
По-августовски щедр и плодороден
Восьмой по счёту,
Но совершенно не о том в народе
Идут отчёты.
И новости вещает по утрам мне
Диктор-фурункул,
И жуть с экрана, словно крик из рамы
Эдварда Мунка.
Так что ж такое происходит с нами? -
Спрошу старейших.
Чреват всегда ужасными вестями
Он, августейший.
Он входит, как кулак мужчин в перчатку -
Надёжно, тесно.
Удары - словно в кулаках свинчатка,-
Так полновесны,
Он апперкоты раздаёт и свинги,
Крюки́ , прямые...
Хозяин жизни он, хозяин ринга, -
И не впервые.
Восьмой, определив, что нас поверг в транс, -
Не нужен лакмус -
Бьёт, не создав спасительный нам шанс,
На то он - Август, -
В году между Девятым и Седьмым, Восьмой -
В боях уставший,
По лентам - Мёбиуса и новостной
Всю жизнь скакавший.