Я лежу на боку, отвернувшись от сна.
Сквозь москитную сетку сочится Луна
И стекает по каплям в цветочный горшок.
И горшку хорошо, и Луне хорошо.

Плохо мне. Ой как плохо, хорошему мне!
И тому, кто сейчас на холодной Луне
Отлежал все бока, отбиваясь от сна.
Но спокойна Земля, и спокойна Луна.

Кто мы есть на поверхности этих планет?
Что для них мы - бессонный полуночный бред?
Или сон? Только нет продолжений у сна...
Эй вы там, на Луне - там ведь тоже война?

Там, всё так же изрыто воронками лет
И завидуют жителям ближних планет?
Или мир забирает - своё и своих
И ночами спокойными пишется стих?
Или спите под нежный, Луны шепоток
И сочится Земля к вам в цветочный горшок?

Без ответа останется этот вопрос...
До бессонных ночей я тихонько дорос.
Уходящие с возрастом мирные сны,
Иммигрантами стали - с гражданством Луны.
А пришельцы с планеты поэтов, у нас
Скроют правду об этом в подлуночный час.