Не так мечталось, как жилось. И в этом есть резон.
Когда забьют последний гвоздь в последнюю надежду,
Раскроет небо над тобой, свой милосердный зонт
И порастут дела травой, скрывая стыд невежды.

И не секут уже дожди, из сплетен, пересудов,
Когда окутает туман из мифов и легенд.
Не надо мучить бедный ум и склеивать посуду,
И собирать в один сюжет обрывки кинолент.

Всё за тебя решит молва, заматерев на теме.
Где сгладит острые углы, где поперчит слегка.
И внесистемным станешь ты,
Хоть бодро жил в системе
И умно подбирал слова, и наедал бока.

Бывало спорил. Это да. Но спорил осторожно,
Всегда подумав перед тем - когда, о чём и с кем.
И те, которые - они, всегда подумав, тоже
Не поднимали никогда, вам неподъёмных тем.

И это мудростью звалось и мудростью писалось.
И столько было мудрецов, довольных простотой,
Что если глупость среди них случайно затесалась,
Её казнили тот же час и делали святой.

И хоть осмеян был дурак в реальности суровой,
Но в детских сказках был герой, удачливый типаж.
И в непокорный детский ум
фундаментом, основой
Ложился прочно и порой вводил в экстаз и раж.

Такой естественный отбор, придуманный лукаво,
Ещё на взлёте отбирал, кого на взлёте сбить.
И тот, кто крылья подрезал, имел на это право,
А то, что в праве - был не прав... И это - может быть.

Во всяком случае, народ безмолвствовал активно.
И это многим помогло подняться ввысь молчком.
И всем почти-что, кое-как хватало позитива,
И силы на культурный рост, и хлеба с молоком.

И невозбранно, блудный ум к себе манили звёзды,
А для бескрылых - зов морей, артерии дорог.
И так казалось - никогда уже не будет поздно,
Что опоздали всей толпой, не выйдя за порог.

Теперь, бескрайности простор
В осколках резерваций.
Пусть и условности границ, но просто не пройти.
И с каждым годом всё сильней желает нам казаться,
Что мы застряли до конца в лохмотьях паутин.

И рассуждают, что война "по Бисмарку" спаяет,
А не "по Тютчеву" любовь - капризная мамзель.
Вчера молчала тишина, с утра уже стреляют,
А исторический процесс выцеливает цель.

И как-то так уже не жаль, что на подходе старость.
Успели б нам закрыть глаза, те что моложе нас.
Осталось только написать, что раньше не писалось
И не услышать никогда нелепый пересказ.