Не спросясь, постучалось живое
И вошло, не дождавшись ответа.
Сотни лет, неприкаянный Автор,
Ты несёшь этот мир между строк.

И закрутит, и волком завоет.
Понесётся стрелою по ве́тру.
Ты оставь хоть немного на завтра
Из того, что веками берёг.

Напиши себе счастья во взгляде,
Даже если смотреть дикой кошкой,
Напиши, как осеннюю правду
Отражает нечаянный зной.

Как октябрь, по–детски нескладен,
Раскидал по прожи́тому крошки
Первой за́вязи, юной бравады
Напиши в День рождения свой.

© Соломея Нечаева
25.10.2024 г.