С палитрой Павел на пленэр пришёл. И, молча примостившись за мольбертом, Идеею своей заворожён, Луг рисовал под Дюрера Альбрехта*, Но только маслом, а не акварелью, И стебли трав, рванувших в высоту Из фузой писаных болот - вдруг стали целью, Запечатлевшей Павла маяту. В самую гущу стеблей молча врос Пока, повсюду торжествуя, злаки, Торчат, как восклицательные знаки, Наиглавнейший автора вопрос. И если б кто-то, за плечом дыша, Оценку дал его картине маслом, Сказав, что она очень хороша, - Художник бы скривился.- А напрасно!
