Снег идёт над Стамбулом, белый-белый, нечего делать, вот и ничего не делай, просто сиди и смотри, как неторопливо корабли скользят простуженным горлом пролива, как роятся над минаретами полчища белых мух, как бредёт среди них белый Орхан Памук, видит свой город – смутно знакомую девушку в праздничном белом платье, от Демирташа идёт через мост к Галате, белой, как белой бывает пена в стакане латте, белой, как белый молочный кисель, как муаллеби... Libi-libi, Istanbul, libi-libi*.
