Посредине абсурда, ужаса, скуки жизни
стоят за стеклом цветы, как вывернутые наизнанку
мелкие вещи – с розой, подобно знаку
бесконечности из-за пучка восьмерок...
.....Иосиф Бродский
.
.
.
дорогой владимир владимирыч, я бесконечно рад
поздравить вас с деньрождением, чтобы рейтинг у вас не падал.
вот знаете, есть низины, а над ними стоит гора:
человек взбирается в гору, и в низины ему не надо.

кстати про рейтинг: не знаю, кто там его считал,
какие христострадальцы решают, кому быть первым.
у нас тут живут поэты, сплошь пьянство и нищета.
бабы, собаки какие-то, конкурсы, судьи, нервы.

но это я отвлекаюсь, про другое хотел сказать.
все мы не молодеем, и крупа теперь по талонам.
а в секции прозы рожи – хоть бей их, хоть плюй в глаза.
да мы уж били-плевали, ничего это не дало нам.

сталбыть, проза не выход и, вопщем, даже не вход,
отсюда стихи как форма осознанного протеста.
канешна, строчками в столбик писать пока нелегко,
но есть формат а-четыре – мыслям вольно, а буквам тесно.

опять я отвлёкся малость, пора допивать и в цех.
мы тут такое крутим, что не тонет и не взлетает.
а платят нам трудоднями: за тех, кто в море, и тех,
кто жил, работал и помер – по совести, ящетаю.

а теперь – самглавное, тоисть, опять-таки про стихи:
книжка, володя, улётная! – про флейту и позвоночник.
как грит учётчица тося: «натуральный ****** хит».
уважуха вам и здоровьичка, никаких чтоб «короной кончу!»