Грустных историй в реальности пруд пруди.
В мире безумия, детской слезы не стоящем,
Женщина шепчет ребёнку: «Моё сокровище»
И прижимает покрепче к своей груди.

Рьяно с усердием строит домашний рай.
Холит и пестует дитятко, что намолено.
Маленький идол, которому всё позволено,
Слишком изнежен, избалован через край.

Мать слишком поздно поймёт, к своему стыду,
Что у божка, кроме чувства своей сверх ценности,
Смесь непомерных амбиций и праздной лености,
Он с миром внешним осознанно не в ладу.

Можно достичь высоты и скатиться вниз,
Знания могут быть кладом, а могут – кладбищем.
Нормы морали – лишь звук, ничего не значащий.
Бегство в миры иллюзорного бреда - риск…

Тает надежда на лучшее, словно град.
Изверг, отброс, материнской слезы не стоящий?
Отрок во тьме заблудший? Позор? Чудовище?
Женщина вместе с сыном идёт сквозь ад.