Зачем ненужные угрозы
Ты шлёшь мне критик? Ша! Окстись!
Обижусь и в чертогах прозы
Пройдёт моя, до гроба, жизнь.
Но критик мой неугомонный,
Засевший где-то в мозжечке,
Весёлым колокольным звоном -
Дрожмя дрожит в моей руке.

И сколько он стихов похерил,
И сколько их похоронил -
Всё это мерой не измерить
И посчитать не хватит сил.
А всё, что вылезет наружу,
Каким-то чудом уцелев,
Он непременно обнаружит
И на него обрушит гнев.

И в этой нервной обстановке,
Куда там бедному мечтать
О мастерстве и о сноровке,
Поэтам прошлого под стать.
Ему начать бы и закончить,
Пусть кое-что и кое-как.
И пусть хотя бы колокольчик,
А не звонарня, звоном в такт.

И дрожь в руках, сменяет вера
В свой личный гений во плоти.
И покидает мозг химера -
Стихами славу обрести,
Их выдавая под диктовку
Сил, непонятных никому.
И мастерство, своей сноровкой
Являешь миру и уму.

Пора давно бы нам смириться,
Что "Свыше" нет и музы нет.
А всем, вокруг звенящим лицам,
Поэт ты, или не поэт -
Потоком личных откровений
Напомнить скромно с высоты,
О чуде трепетных мгновений,
Когда свой стих подаришь ты.