У меня, конечно, не анапест.
И возможно даже, не хорей.
Перечёркнут стих не раз крест на крест,
Торопясь писаться поскорей.

Что ни конкурс, сроки так поджаты,
Темы так намеренно сложны,
Что поспеть за ними сложновато,
Вырывая стих из тишины.

Ну конечно я преувеличил -
И срока, и темы хороши.
Просто стал я как-то безразличен,
Если стих пишу не для души.

Если он не надиктовал Свыше,
Если Муза хочет взять заказ,
Ничего я толком не услышу,
Не смогу родить его тот час.

И проходит час за часом в муках.
И готов проклясть я в этот час
Всю, стихосложения науку,
Не идущий в дом ко мне, Парнас.

И Пегаса, вздорного лентяя -
Он сжевал мои черновики.
Сыт стихами. Больше не летает.
И никак не кормится с руки.

А на конкурс сыпятся нетленки,
Толстокожих рыцарей пера.
Пусть они с него снимают пенки...
Мне опять диктуют до утра.