Когда уже совсем охотно,
Мне неохото мучить стих,
В Сетературные болота
Я скопом погружаю их.

И те, что вымучены спорно,
И те, что долго шли на свет -
Все бултыхаются задорно
В болоте, где законов нет.

Друзья найдутся и подружки
Моим непрошеным стихам.
И где не квакают лягушки,
Резвиться можно комарам.

Они гудят, зудят стихами
И до крови терзают взор.
Постойте стайки! можно с вами
Нести в Сети стихопозор?

А впрочем, чем я хуже многих?
Чем хуже все мои стихи?
Ну есть немножечко убогих,
И есть немножко "от сохи".

В конце концов, поверьте братцы -
Средь сотен тысяч комаров
Легко и просто затеряться,
Найти свой кайф и будь здоров!

Но не один комар заплакал
И был ранимым, как клинком,
Когда надменно критик квакал,
Стихи пронзая языком.

На то лягушки на болоте,
Чтоб в славе не дремал комар.
Уж сколько сбили их в полёте -
Сплошное: ужос и кашмар!

К моим пытались так же липнуть,
Скребя шершавым языком,
Сдирая простенькие рифмы,
Тугих инверсий плотный ком.

Обдав сюжет слюной кислотной
И разобрав весь стих до дна,
Махали этой поднаготной,
Лишив меня покоя-сна.

И я пытался отбиваться,
И бодро крыльями махал.
В конце-концов, простите братцы -
Жужжать отчаянно, устал.

Смирился с участью подобных
Один из многих, кто строкой,
Пытался выписать надгробье
Себе, из славы Сетевой.

И вспоминать мне неохота
Зелёных критиков моих,
Когда в родные мне болота
Я отпускаю свежий стих.