Никогда не страдал бессонницей.
Сон мой сказочно нереален:
Двести лыжников следом гонятся,
Все с винтовками. Я – Бьёрндален!

Мне шептали «доброжелатели»:
- Не рассчитывай на медали,
В сорок лет молодых обогнать ли?
Обогнать. Если я – Бьёрндален!

Пули с хрустом в круги вколачиваю,
Бег изысканно идеален.
Эта лёгкость горбом оплачена,
Потом с кровью. Но я – Бьёрндален!

Пусть преследуют. Не обломится.
Финиш – вот он! Опьедестален,
Улыбаюсь своим поклонницам.
Я такой, как вы. Я – Бьёрндален.
.
Доведётся теперь едва ли нам
Наблюдать, как ложатся пули
В сорок лет от руки Бьёрндалена…

Просыпаюсь – а я Шипулин!