Никогда не страдал бессонницей. Сон мой сказочно нереален: Двести лыжников следом гонятся, Все с винтовками. Я – Бьёрндален!
Мне шептали «доброжелатели»: - Не рассчитывай на медали, В сорок лет молодых обогнать ли? Обогнать. Если я – Бьёрндален!
Пули с хрустом в круги вколачиваю, Бег изысканно идеален. Эта лёгкость горбом оплачена, Потом с кровью. Но я – Бьёрндален!
Пусть преследуют. Не обломится. Финиш – вот он! Опьедестален, Улыбаюсь своим поклонницам. Я такой, как вы. Я – Бьёрндален. . Доведётся теперь едва ли нам Наблюдать, как ложатся пули В сорок лет от руки Бьёрндалена…
Весь в фаворе, ведь я - Шипулин!
Ночью сон, где велик и благостен.
Просыпаюсь. А-а... черт!.. надули!
Засыпать приходится снова.
И не хочется, только надо:
Чтоб присниться себе Легковым!
С улыбкой, Галина.