Был скверный день. Под куртку лезла стужа, совала между рёбер пятерню. Холодный ветер выл одну и ту же мелодию. Деревья были ню – дешёвые натурщицы в мансарде художника, входящего в запой. Куда ни глянь (чего, скажите, ради?), брела толпа – и я брела с толпой. Внутри меня ворочалось и ныло. Хотелось крика – бешеного «А-а-а-а!» такой животной, дикой, страшной силы… Мигала лампа. Делались дела. Весь день на вдохе – чтобы не сорваться, прожить, дожить, не тронуться умом. А как? А так! Элементарно, Ватсон… Нажать shutdown, сбежать, прийти домой, надеть халат, позвать соседку в гости, достать коньяк в отсутствие чернил и полный бак залить с тоски да злости…
...и меня - бабахнуло вдрызг! ))) Спасибо...
умеете Вы из душевных кишок выпрядать...
Спасибо, Имум)
та же атмосфера... тот же запах...
нравится..