Как преданно мы любим пустоту,
однажды обретающую облик
того мальчишки в сени шторок тёмных,
той девочки, играющей в саду.
Казалось, взмахом сизого крыла
навек их взгляды небо обвенчало -
и мальчик так возвышенно печален,
и девочка так искренне мила.
Как тягостно не можем мы простить
себе потом нелепые потери -
давно закрылись за мальчишкой двери,
давно девчонки след в траве простыл.
Лишь небо всё хранило сизый дым
развеянного по ветру начала...
Мой милый мальчик! Я тебя искала,
чтоб повстречать уже совсем седым.
Как бережно храним мы пустоту,
однажды обретающую облик...
- My Darling! Ты меня совсем не помнишь...
Но помнишь, может быть, девчонку ту?
27.05.15
Изображение: Рене Магритт. Влюблённые
Наверное, такая история есть у каждого, но ты рассказала её как-то особенно...
Ну, не грусти...
у меня такой секретик тоже есть )) улыбнись со мной, Женька!
вот он - это я нашутила о своей первой любви )) она же и последней оказалась...
Спасибо, дорогая, за отзыв. Да я, собственно, и не грущу. Просто как-то неожиданно в голову пришла простая и ёмкая мысль - что любим мы на самом деле пустоту, заполняемую тем, что нам нужно. А пустота на самом деле, не лучше и не хуже того, что нам нужно. А уж тем более - люди, в которых мы эту пустоту ищем. Пустота - просто пустота. Ноль. Белый чистый лист...