Мы глупые до ужаса, до страха. И нет бы стать хоть чуточку умней. Я до того люблю тебя, что плаха за тень твою мне кажется милей, чем целый свет. И это ль не банально? И это ль не убого и смешно? Когда я жду автобус на вокзале и думаю, зарывшись в капюшон, что мир есть ты, то чувствую, как пропасть растёт во мне, доходит до черты. Любовь моя, могучая, как поросль, болит во мне до самой черноты. Не выдохнешь её, не покалечишь, не принесёшь к другому на порог. Когда живёшь вот так, то видишь: легче оставить всё, чем взяться за курок, то чувствуешь, что мир сложней и строже, чем думалось; то чувствуешь: распят.
Но нет тоски, но нет тоски и дрожи.
Есть ты
и свет,
срисованный с тебя.