"Люблю" не может быть бесцельным и никчёмным. Этим словом всё начинается и им же всё заканчивается. Оно главное.
Многие считают, что меньше надо о любви говорить, а больше любить. Любить, конечно, надо. Но говорить о своей любви необходимо. Просто потому, что всем необходимо знать, что их любят. Необходимо как дышать.

ну, не знаю)) некоторым от некоторых она не только не нужна, но и даже вредна бывает))

а я даже забыл, что эта древность тут публиковалась)))

Ну да. Любовь, конечно, разная бывает...

Особенно: "Чирикают в ладонях СМС-ки… ", "И рвётся день на лоскуты стихов - "
Спасибо)

Спасибо)) я старался))

Какая интересная пронумерованная подшивка с оборотками!

эх, оборотки это нашефсе))) еще бы времени найти... хоть на что-нибудь)))

Вооот, наконец-то второй нормальный стих принёс))
а псевдожизнь зачем через дефис написана: хитрый замысел или кривые ручки?)

Мне кажется, что так акцентированнее псевдо)))

...

удав, из которого говорит кролик... акцентирование, которое наводит на мысль о безграмотности автора, это не то акцентирование, которое нам нужно 8-) фтопку 8-)

а пущай наводит)))) мне уже терять нечего)))

Даниш Николай (Внебрачный сын Тени отца Гамлета), 08.09.2010 в 21:58

Однажды в кибер-парке повстречал
Экранно-виртуальное созданье.
Мой псевдо-мозговой потенциал
Как перст упёрся, словно в мирозданье,
В проблему, под названием любовь.
Вся внутренняя шина - на обрезки:
По тридцать раз на дню, всё вновь и вновь
Чирикали в ладонях SMS-ки.
Закономерно мне не повезло:
Еще не причастившись этой тайны,
Я вирус под названьем BesVRebro
В одном из SMS «поймал» случайно.
Попёрло, полетело, понеслось,
Скрутились чувства в тысячи торнадо…
Медведи тёрлись о земную ось,
А мне на ЛЭП зачем-то было надо.
Не опускаясь до теснин клише,
Скажу я вам, ребята, ёмким словом:
Лежу, разобран и пронумерован,
Теперь в цеху на третьем стеллаже…

Валерий Панин, 29.09.2010 в 19:46

А я прошит и прошнурован
Ты где-то там, за сорок сороков
Запойных дней, засохших, хлебных крошек.
Любовью пошлой съёжилась морковь
И СМС-ки сдохли меж ладошек.
По Линиям Электропередач
Беги, беги, Зелёный Человечек.
Здесь только тихий тараканий плач
И рябь стены от ножевых насечек.
Тут холодильник, сволочь, вечно пуст,
Блуждает лунный блик по морозилке.
Взрастила плесень бледно-серый куст
И хвост селёдки загрустил на вилке.
А ты: в глазах холодная лазурь,
Шестой размер груди и клетки пресса.
Шахидка, что готовит всем грозу
Под руководством чёрта или беса.
А я не ваххабит!
Не в том кине!
Не мебель бутафорская в спектакле.
И мУка трёт в мукУ зерно во мне,
И прорасти в душе сумеет вряд ли.
Бесстыжее, проклятое «люблю»
Распну поширше, пригвозжу годами.
И «залабаю» мёртвую петлю,
Летя листом опавшим между зданий.
Я тысячей торнадо над тобой
Промчусь, и кнопку OFF на лоб нацелю,
Пойду в решительный, последний бой,
А после – загуляю на неделю.
Ты вся – одно прекрасное клише.
Бежишь по строчкам «алексфовным» словом.
И я, как все, прошит и прошнурован,
И стиплером прибит к твой душе.

Хы)) я тут недавно на каком-то сайте набрел на эту оборотку Панина - так в восторге приносил нашим показывать))) Так и забыл, что это с графов было))