Смирилась я. Не чувствую обид,
открыла для людей больное сердце,
простить смогла - пусть Бог меня простит,
и ты прости, ведь жизнь - дорога к смерти.
Опять июни юные стучат
в моё окно. Из веточек смородин
запаривает лето пряный чай,
смеётся солнце, ветер колобродит,
звенит река и делит горизонт...
А мне бы окунуться в эти воды,
на миг упасть в подкошенный газон,
почувствовать себя ещё свободней.
Хочу любить и жизнь начать с нуля,
бежать, бежать в зовущие поля
босой и лёгкой в платье жёлтом летнем...
Хоть время истрепало киноленту
вчерашних дней, но крутится земля,
всё чаще тополя вокруг пылят...
И вот в такой житейской круговерти
прости меня за миг до глупой смерти.
о чём Вы сообщить мне попытались?
Смеюсь, конечно, всё предельно ясно:
последняя строка была напрасной.
Как не набросить было легкий плат?
А я сижу, пишу стихотворенье,
Чтоб ты был рад.
Как далеки те ранние восходы,
Я затерялась где-то среди них.
Ты здесь, моей начало непогоды?
А мой жених?
Прости, смирилась. Смолкнут боли в сердце.
И я прощу – легко, как выпью чай.
Дорога длится. Сердце в ритме скерцо.
Прощай, печаль.
Как хорошо, что я тебя узнала!
Твои стихи то греют, то печалят.
Автобус на Париж беру с вокзала
и попытаюсь жизнь с нуля начать я.
А ты побудь у кромки сновидений
морской волной, песком на лёгких джинсах...
Не забывай какой в ту пору день был,
когда стоял, проглатывая чипсы.
И, может быть, на том краю Вселенной,
куда стремлюсь я всякий-каждый раз,
когда ты не закроешь тюбик с пенкой,
по-новому всё сложится у нас.