Гроза где-то маялась неприкаянно и вдруг неизбежностью обожгла. Словесный запас расстреляв отчаянно, я понял: а ты ведь её ждала. Ждала, чтоб под грома шального взрывами понять, что не выжить в грозу двоим. Ждала, чтоб убить меня. Чем? Не ливнем ли холодным, безжалостным и прямым? Зачем? Впрочем, будет смешной риторика любого: дождя ли, твоя, моя. История часто твердит историку: "Никто не виновен: ни ты, ни я." Пусть будет гроза. Что со мною станется? Пойму только - хватка её крепка. Ты, словно волна, что настырно тянется до замка из сказочного песка. И знаешь... Иди. Видишь - ветер мечется? Не стоит перечить его тоске. А мне предстоит, раз уж делать нечего, разрушить строение на песке.
кто рисунок собирал?
А то-ишь вы...
Я собирал, Люд.
вот, что-то так я подумала, что ты коллаж делал сам))
неплохо)))