Осень… Скучаю.. Сюжет-то избит, не нов,
болен банальностью, жалок, слезлив и стар.
Змеями дождь шипит и ползет в окно,
в стеклах дрожат следы от укусов – фары.
Осени не существует, она всего -
лето, что носит траур до декабря,
серое, обветшалое, дождевое,
с каждым закатом свечи тусклей горят.
Капает воск на листья и на листы,
тучи в гипюровых шалях - плывет тоска.
Грусть мне, как мать в прохожих для сироты,
мне ее так не хочется отпускать.
Стала горчичным свертком в пальто среди
ярких витрин, зонтов и затёртых зебр.
Не заменить мне смех твой и блеск седин
письмами ста невыдуманных друзей.
Лето пробудет в трауре до зимы,
ждавшим не срок - два раза по сорок дней.
С первой снежинкой разве не станем мы
ближе, чуток влюблённей, стократ сильней?
Только вот как же мне…
как же мне…
как же мне…
?