Автор - Арон Вайзенфелд, стихи написаны на конкурс My WebPage

Опаловая мгла седого неба –
провисшие от сырости холсты.
Колёсный перестук уносит в небыль
твой голос и слова: - Прости, прости…
Прости, что не вернулся, что два года
в любую непогоду: стужу, дождь
встречаешь каждый поезд ниоткуда, -
цветы кивают в такт, - и ждёшь, и ждёшь…
- Не жди, - горланит ветер. От надсады
срывается на шёпот и хрипит:
- Я видел – не уйти от той засады,
я знаю он в плену…
- Убит, убит, - по насыпи к воде скатилось эхо.
Затихло, обрываясь… А она,
гадая на ромашке, шепчет глухо:
- Будь проклята, война, война, война…