Сиял весь город, словно брошь, светился путь, которым шёл ты, играл закат в контрастный дождь – то фиолетовый, то жёлтый, – сияли мы, играли мы совсем по-школьнически в прятки... И в двух поливах до зимы казалось клумбочкам опрятным, что прочь из мест, где мох притих, сбежав с облупленного юга, бульвар не вытрясет двоих, уже впечатанных друг в друга... От агератумов до ям, в которых осень воду варит, по тёплым лиственным морям мы собирали наш букварик, но золотую букву "Ты" не доучили – и забыли, и, опасаясь пустоты, в другие гавани заплыли... И го́рода не знать черней, и что ни осень – неживая, но сталкивают всё сильней и снова к пряткам призывают дорог моих, дорог твоих соприкасаемые дуги... Бульвар не выпустит двоих, букварь не выпишет двоих, ещё не пройденных друг другом.
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]
Все комментарии:
Здравствуйте, Анна. У Вас так интересно звук ложится в стихах. Наслаждение читать. Сначала стихи показались обычными, но финал как-то собрал всё в букет, и оказалось неожиданно пронзительно.
Здравствуйте, Андрей, большое спасибо! Стараюсь укладывать его как можно уместнее :) Да, тема вполне обычная, тут вообще без претензий. Но отозвалась через Боливара:))
Не хватало буквиц в моём букваре, Я придумывал их и не спал на заре, Чтобы ты поняла хоть что-то. Недостаточно длинным был наш бульвар, Я мелком продолженье его рисовал Сквозь болото.
Не хватало мыслей в моей голове, И тогда я придумал их ещё две, Чтобы ты поняла хоть что-то. И когда все уроки кончались звонком, Мы по душному городу шли босиком В забульваренное болото.
А в итоге мы сделали пару карьер, У тебя есть питбуль, у меня бультерьер, И к работе своей призванье. Все равно, хоть, мне кажется, это назло, До тебя ничего, ничего не дошло, Несмотря на образованье.
Я с тобой говорил, говорил, ГОВОРИЛ. Пару слов вообще пару раз повторил, Чтобы ты поняла хоть что-то. А когда мы в волнении падали в гать, Пару раз я пытался тебе помогать Вылезать на бульвар из болота.
А другою рукой Я тянул себя ввысь И молил, чтобы волосы не порвались И не кончились наши прогулки. Ну а ты, над болотом отжав свитерок, Уходила под вечер на новый урок В Заболоченном переулке
Да, тема вполне обычная, тут вообще без претензий. Но отозвалась через Боливара:))
Я придумывал их и не спал на заре,
Чтобы ты поняла хоть что-то.
Недостаточно длинным был наш бульвар,
Я мелком продолженье его рисовал
Сквозь болото.
Не хватало мыслей в моей голове,
И тогда я придумал их ещё две,
Чтобы ты поняла хоть что-то.
И когда все уроки кончались звонком,
Мы по душному городу шли босиком
В забульваренное болото.
А в итоге мы сделали пару карьер,
У тебя есть питбуль, у меня бультерьер,
И к работе своей призванье.
Все равно, хоть, мне кажется, это назло,
До тебя ничего, ничего не дошло,
Несмотря на образованье.
Находил ты то буквы, то мысли внутри,
и в болоте мелки терял,
но не понял, что надо со мной ГОВОРИТЬ,
чтобы я поняла тебя
Пару слов вообще пару раз повторил,
Чтобы ты поняла хоть что-то.
А когда мы в волнении падали в гать,
Пару раз я пытался тебе помогать
Вылезать на бульвар из болота.
А другою рукой
Я тянул себя ввысь
И молил, чтобы волосы не порвались
И не кончились наши прогулки.
Ну а ты, над болотом отжав свитерок,
Уходила под вечер на новый урок
В Заболоченном переулке
смысл, которого нет, не считается.
Дорогой (не цыганский) барон,
говорить про себя - не считается!)))))