Из тишины, застывшей между нами... Прости, не так.
Из тишины, остывшей между нами, растут вьюнки на цепких стебельках с безжизненными бледными цветками.
Ползут по штукатурке старых стен, пускают щупальца в оконное пространство – им нравится в пространстве разрастаться, они-то знают: если раз расстаться, расстанешься однажды насовсем.
Они врастают в трещины и сколы, в оставленный на вешалке пиджак, их цвет печально теплится лиловым... Прости, не так.
Печально цвет их теплится ли, нет ли – они врастают в кресло и торшер, затягивают жилистые петли вкруг тонких шей почти доцветших лампочек стоваттных, чей знобкий свет давно похож на зуд,
и скоро мне под кожу заползут, пробьют насквозь и вынырнут обратно, заштопав крик (ну тише, тише, ну), – в осенний сумрак зыбкий, топкий, нежный, звенящий чайной ложечкой...
всегда задавался себе вопросом - а кто придумывает анекдоты? казалось бы , уже все вокруг обсмеяли и высмеяли... и, не смотря ни на это, постоянно: то ржунимогу, то пацталом... та же фигня с поэзией, за одним только исключением: я знаю кто ОНА!))
Полина, в очередной раз восхищаюсь, как Вам удается играть с той самой алгеброй, которой поверяют гармонию, и всегда выходить победителем в этой игре. Казалось бы, во всех строфах всё по-разному - а на выходе просто симфония. Браво Вашему мастерству!
Ну че, хорошее)
Вьюнковое...
Это был заштопанный крик восторга! ))))))))
Очень интересное стихотворение, ну прям очень-очень ))