Бегу к тебе, и эта блажь
необъяснима.
Который день, который год -
на запах дыма,
успев на время запастись
водой и хлебом.
Струится между пальцев жизнь
песком, а мне бы
в тебе тихонечко осесть,
без кривотолков,
как оседают рыбаки
в речных поселках.
И день за днём смотреть
на пышность урожая,
как постепенно
дальний берег приближая
неполноводая река
теряет воду.
Как отраженье в ней дрожит
вблизи от лодок,
охапки звёзд папье-маше
и оригами
идут ко дну, светлеет небо
под ногами…
Не быть сему... Но я бегу
и ногу в стремя
привычно“не взирая на”
вдевает время.
И дым таков, как сам Гефест
сжигает нивы…
А ты всего лишь прикурил,
чиркнув огнивом…