…И города, не покладая рук,
освобождали нас от жажды неоткрытой,
стирали сказки про цариц с корытом,
в нас убивая будущих старух,
ворчливых, вечно ждущих рыбаков,
и тут же брали в плен, обезоружив…
От узких улочек до узких плеч и кружев -
кредитки взмах, отель, “Вдова Клико”,
постели оттепель … Холст белый - я и ты,
и ночь скрипит, как порванный динамик,
увесиста, покрыта орденами
за взятие особой высоты…
В глазах темно, как будто горизонт,
притянут дном и морем отвоёван,
и страх разверст, а в имени твоём он
вовсе близок - миг перед грозой…
И воздух плавно множится на ноль,
слова внезапно скошены под корень.
Глоток вина, нелепость бутафорий -
не столь важны, как, впрочем, и окно,
где вид, маршруткой съеденный на треть,
дороже и домов, не то что хижин
в каких-то “третьих странах”… Губы ниже
ключиц… И нам бы век с тобой смотреть,
как самолёты в Божьей бороде
седой, кудрявой, меряясь хвостами
секут границы… Мы чужими станем,
конечно, станем, но потом - не здесь,
когда аэропортное “прости”
глотнём, и, покидая зону риска,
нырнём в толпу задумчивых туристов,
туристками обычными, почти…