Как тоскливы вечера зимой,
в темноте сугробы немо тонут.
Одиночество ль тому виной?
Голоса мерещатся, их стоны.
Абрис сел напротив без лица -
стёрто временем, забыл... А помнил?
Огонёк свечи устал мерцать,
улеглись на плечи мне потёмки.
Охладили декабри азарт,
интерес пропал к борьбе, победам.
Неизбывным в прошлом умер март,
жизнь влачишь от завтрака к обеду.
Первобытное осталось там:
позади, я - слишком образован.
Рассадила жизнь всех по местам,
сладкого ни-ни, цивилизован.
Пожалеть мне прошлое? Чуть-чуть.
За любой границей есть дорога.
Кто назойливо мне шепчет: "В путь"?
Только б не споткнуться у порога.