Приоткрыто окно. Пахнет счастьем сирень.
Отчего же от запаха счастья мигрень?

Это прошлое вкралось. Давнишняя блажь –
Мы искали в весеннем кипеньe мираж.

Этот поиск слегка затянулся, и вот –
Не мираж, а рутина, не страсть, а расчёт.

Пахнет мылом турецким. Болит голова.
И сирень – просто куст. И слова - лишь слова…

Запах счастья горчит. Мы чужие давно…
Милый, что-то свежо… Я прикрою окно?