Мне кажется, что вы больны не мной:
Цветаевой слагаете куплеты,
и вас несёт, как ветер над Невой –
пока я спорю с волнами Пхукета.

Мне кажется, что измельчала боль,
и фимиам приятней мне, чем ладан,
Дворцовый мост – не символ Таиланда,
а я не вашей музыки – бемоль.

Бросайтесь на колени перед Ней,
дарите чувства в сахарном сиропе, –
и франтом щеголяйте. Вы в Европе.
Вы – царь и бог. Вы – с Ней. И вам – видней.

Простить мне вас? За что же, милый друг?
За то, что часовыми поясами
мы разошлись на север и на юг,
и вы смешны, того не зная сами?

Измерьте расстоянье от руки
до сердца – буро-красного коралла –
удушливой волной моей строки,
но так, чтобы Она про это знала!

Нет, я вас не ревную: вот вам крест!
Не верите? Могу поклясться Буддой!
Хотя… была б не худшей из невест.
Но только никогда второй не буду!