Наш тайный храм – подобие тюрьмы, где в будни горько-сладкий запах воли, где дверь закрыта наглухо, но мы для входа активируем пароли. Я жду тебя с рассвета до темна, прислушиваясь к шорохам у двери. Там медленно густеет тишина, и вечер, словно свитер, безразмерен. А дома у тебя тоска, борщи, в шкафу пылятся свадебные фото, и спальня пахнет кремом от морщин, и женщина рыдает отчего-то. Одной из нас придётся проиграть и больше для тебя не приключиться. Но если жизнь – болото, значит, гать – часы, когда ты дышишь мне в ключицу, когда вину мы делим пополам, замешивая боль на поцелуе. Поскольку Бог не лезет в души к нам, то, кажется, что Он не существует. Надень на солнце крепкий поводок, сними усталость, кинь на спинку стула, и пусть другая шапки вяжет впрок, чтоб голову от злости не продуло. Пускай она заваривает яд, обидой застилает ваше ложе и нежит повзрослевших чертенят, на наших неслучившихся похожих.
Написано в рамках конкурса "Беспредел-4" под псевдонимом Меlани (команда "Принесённые ветром")
Большое спасибо, Артур.
Спасибо.